«Думали, никогда не изробимся …»

Вот стоит на краю деревенской улицы посеревший от времени деревянный домик с калиной в палисаде. На тёплой от солнышка лавочке такая же серенькая кыска свернулась, смотрит сны о своей юности и ушедших с нею котятках. Из-за ограды устало авкнет пару раз старенький Шарик, по традиции встречая так почтальонку… Тихо и неприметно живёт он, самый, казалось, оставшийся лишь в легендах, картинах и книгах, – русский дух. Живёт он и в стойких его носительницах, обитательницах деревенских изб – бабушках.

Люблю я наших маленьких бабушек с большими, разбитыми от работы руками. Эти руки бывших телятниц и доярок не знали крема и маникюра, их и раньше-то целовали лишь обжигающе ледяные бока двенадцатилитровых вёдер и согревали тёплые тельца худеньких ребятишек, прижавшихся к маме, которой вставать в четыре утра – на ферму. Но было ли и будет ли что-то более материнское и женственное, чем такие – великие – руки? Ими выковано наше всё. И пусть сегодня их сил хватает в основном лишь на то, чтобы нажать на кнопочку телевизионного пульта, пусть они будут – силы и жизнь. Пока она теплится, он с нами – сильный, смиренный, самоотверженный, выживающий не благодаря, а вопреки – русский дух...

Читать всю статью автора