Моя верба

Десятки лет накануне Вербного воскресенья я хожу к своей вербе, которая растет в пойме Тобола неподалеку от гусевской мельницы.

И даже если лежит снег, не составляет никакого труда добраться сюда по дамбе, бывшей узкоколейке, чтобы поклониться стойкому, жизнеутверждающему деревцу и, попросив прощения, срезать несколько веточек.

По моему мнению, эта верба обладает множеством замечательных качеств. Расцветает раньше своих подруг, и соцветия у неё самые крупные. Она может проснуться даже зимой. В этом мы с женой убеждались множество раз, когда ходили на зимнюю рыбалку. Стоит случиться незначительной оттепели, и её ветки покрываются пушистыми комочками. Характер настоящего сибиряка, который привык жить в суровых условиях и радоваться малейшему теплу и свету.

Моей вербе я посвятил несколько стихотворений. Строки без всякого усилия ложились на листок бумаги.

Плыл с Атлантики циклон

И прилёг на снежный склон.

Ветви вниз склонив от ветра,

Расцвела упрямо верба.

Расцвела под Новый год.

Расцвела в солнцеворот.

А вот еще строфа из стихотворения, написанного в 1999 году, когда НАТО бомбило Югославию.

Там, на Балканах, сербы

Пасху встречают в бою.

Плачут русские вербы

Скорбную думу свою.

«Сербия, мы с тобою!» -

Молвят вербы Тобола.

Пять лет назад кто-то пустил весенний пал, который жестоко сжёг мою вербу. Я стоял на пепелище, и слёзы наворачивались на глаза. Как будто сгорело что-то внутри.

А на другой год, к очередному Вербному воскресенью, я по привычке пошёл по дамбе. Добрался до знакомого места. И глазам своим не поверил: моя верба выбросила к небу пушистые веточки. Отросла. Помолодела. Что ж, буду брать с неё пример. Жизнь продолжается.