ПОЭТ И ВРЕМЯ

ПОЭТ И ВРЕМЯ

Огороды в этой деревне с одной стороны улицы прильнули к живописному берегу Тобола, со старыми ивами, белоствольными берёзами, черёмухами да изредка соснами, а по другой стороне улицы – прясла усадеб выходят к дороге, за которой шумит древний бор. Весной, когда зацветают черёмухи, и в прибрежных урёмах всю ночь напролёт не смолкают соловьи, трудно сдержать свои чувства, особенно, когда бьётся в груди молодое, горячее сердце, когда чистая душа проникается предвкушением тайны, когда вскипает юная кровь, ища ответные желания.

К этой деревне у меня отношение особое, наполненное искренностью, ведь юность моя навсегда впитала эти необыкновенные весенние вечера, майские прохладные зори, отражающиеся и в лукавых девичьих глазах, и в зеркале засыпающей реки. Имя у этой деревни ласково-нежное, женское – Одина. И если оно кому-то режет слух, то это их проблема.

Среди благоухающей красивой природы, в деревне с жизнеутверждающей крестьянской сущностью, человеческой открытостью, с приветливой добросердечностью, с простодушной хитрецой сельчан, не мог не родиться поэт, чтобы воспеть в стихах свою малую родину – частицу великой России.

Кто провёл в деревне детство,

Не забудет никогда

Тех, что жили по соседству

В те далёкие года.

Отчий дом под ветхой крышей,

Покосившийся забор,

Где сирень весною дышит

Ароматом до сих пор.

Одноклассницу-шалунью

С изумрудным цветом глаз…

Настоящую колдунью,

Что с ума сводила вас.

Эти строки из книги «Я из России не уеду…» одинского поэта Ивана Ворончагина, родившегося, выросшего, возмужавшего в слове на этой земле, сохранившего навсегда ей верность и любовь. Наши читатели, конечно же, знают его стихи, многие общались с ним лично. К сожалению, произведения нашего автора стали редко появляться на страницах «Знамёнки» в силу того, что исчезла «Литературная страничка» и, как толково заметили наши постоянные подписчики, что теперь довлеют другие приоритеты, и редакция о читателях уже не думает. Мы призваны показывать глобальные перемены в нашей жизни, то, как семимильными шагами движемся в прекрасное будущее, к которому, как не стремись, оно всё на горизонте, а Ворончагин рвёт сердце и плачет от происходящей действительности:

Покосившись, стоит избёнка,

Заколочены окна досками,

Так похожая на ребёнка,

Закрывающего лицо руками.

Рыжеватый бурьян на тропке,

Что вела ко крыльцу когда-то,

Как щетина на подбородке

У не брившегося солдата.

На ограде колодец древний,

С провалившимся напрочь срубом.

Исчезает моя деревня

В этом веке – чужом и грубом.

И эти пронзительные строки с удовольствием печатает литературно-художественный альманах «Врата Сибири».
Ворончагин стоит того, чтобы его читали, стихи полны правдивых образов, душевных переживаний поэта за дорогих его сердцу односельчан, за будущее своей малой родины, он пишет о своём месте в жизни, не сетуя на судьбу с присущей ему искренностью:

_«Я не жду барыша, _

Не зарылся в меха.

Я живу не спеша

От стиха до стиха.

Я не греюсь ужом

На торённой тропе,

Не щетинюсь ежом

В разъярённой толпе.

_Не имею кумира – _

Порода не та.

_Не в восторге от мира – _

Плохая черта?

Не люблю из железа

Цветочный венок.

Я_ не пью из пореза_

Берёзовый сок.

Я сижу без гроша,

Как на мёртвом блоха.

Кровоточит душа

От стиха до стиха.

Когда мы встречались с Иваном Аркадьевичем, я задумывал материал несколько иной, а на деле получилось по-другому. Ведь стихи поэта расскажут об авторе и времени, в котором он живёт, гораздо больше, чем обычная проза:

Великим делом

Я занят ночью:

На крышах белых

Следы сорочьи

Хожу, считаю

Под лунным светом.

Меня считают,

Небось, с приветом

Соседи, к окнам

Прильнув носами…

И как не лень вам

Стоять часами,

_Почти нагими, _

В одних рубашках,

Пока благими

Поэт Ивашка

Трудами занят

Волшебной ночью,

Сверлят глазами

Следы сорочьи?

Жизнь поэта в глухой деревушке не сахар. Живёт Иван Аркадьевич в отеческом доме, схоронив маму и отца. Стихами, какими бы великолепными они ни были, сыт не будешь. Хлеб насущный надо зарабатывать, а где отыщется работа в забытом Богом краю, тем более для инвалида? Да, да, такова судьба поэтов – рвать сердце и нервы, истязать душу, писать стихи кровью, сгорать преждевременно дотла. Болеет наш Иван, и пенсии едва хватает на таблетки. В доме чистота и порядок, хотя комнаты женской руки не знают. Поэт не позволяет себе унизиться перед односельчанами, хоть и трудно ему и одиноко, но облик свой не роняет, напротив, готов всегда прийти на помощь другим. В гости к нему заходят дети попить чайку с конфетками, навещает лучший друг детства Гоша, да и сам Иван выходит в свет: в магазин за хлебом, к соседям за молоком, к тому же другу с ответным визитом. Так и протекает жизнь, без потрясений, без ярких событий – своим чередом.

– Влюбиться, что ли? – полушутя, полувсерьёз спрашивает самого себя, да и нас Иван Аркадьевич, сменяя грустную улыбку на весёлые искорки глаз.

– Надо бы! – отвечаю, – да ты и так влюблён по уши и в луну, и в звёзды, и в берёзы, и в безбрежные снега, и в односельчан, и в поэзию…

Александр АНТИПИН.