Сказка оживает зимой

Каждое время года по-своему прекрасно, но почему-то именно зима пробуждает у каждого в душе ожидания чуда. Кажется, что ещё совсем не много и оживёт сказка про доброго деда Мороза, Снегурочку и злую бабу-Ягу.

Вечером на улице от мороза потрескивают кусты, под ногами хрустит снег, а в воздухе витают запах дыма и аромат печёных пирожков. Истоптанные ребятнёй сугробы поблёскивают от света круглой луны.

Утром, просыпаясь на теплой русской печке, гляну в окно, на котором уже распахнуты цветные занавески, а за ним огромные пушистые снежинки ложатся на землю. Некоторые попадают на стекло и от домашнего тепла превращаются в маленькие капельки. Синички перелетают с ветки на ветку, заливаясь радостным щебетанием. На улице холодно, а бабуля уже выставила на стол блинчики со сметаной. На железном, кованом сундуке примостился кот, лениво умываясь лапкой. Открывается дверь, и клубы пара вваливают в избу - это вернулся с утренней прогулки дедушка.

Выскочив из-под одеяла, побегу умываться, потом усядусь за стол.

-Ну, что? Пойдём сегодня в лес, посмотрим следы зверюшек?- спросит деда.

От радости забуду про завтрак, через пару минут уже стою у дверей в шубе, валенках, тёплых ватниках.

-Рукавицы не забудь,- ворчит бабушка, - и шарф повяжи, а то простудишься, ишь как обрадовался, даже есть не стал.

Подбежав к столу, быстрыми глотками выпью стакан парного молока, спешу так, как будто опоздать боюсь.

Одев широкие лыжи, отправляемся в лес.

-Деда, а ведь сегодня утром снег шёл, наверняка, следы все замело? - с переживанием в голосе спрашиваю я.

-Не бойся, упало-то две снежинки, а ты уж и расстроился, - отвечает уверенно старик.

Солнце светит ярко, от блеска глазам становится больно, зажмурив, вглядываюсь вдаль, там стоят деревья, одевшись в снежную шубу. Лай собак уже практически не слышен, видать далеко от деревни ушли. Вот запетляет тропка, деда говорит, что это заяц так охотника путает - ни начала, ни конца у его дорожки нет, а тут мышка пробегала. Я вглядываюсь вглубь леса, не зная, что хочу увидеть, наверное, занесённую избушку на курьих ножках, а может пытаюсь углядеть, где беляк проскочит.

Так и не заметишь, как солнце к закату подкатит, от холода щёки станут красными, пальцы на руках совсем замёрзнут. Зайдя в избу, скину с себя тёплую одежду, заскочу на печь и невольно утону в думках — как они там лесные обитатели, наверное, уже деду Морозу помогают подарки готовить?

Такие воспоминания о детстве останутся на всю жизнь, и с приходом очередной зимы будут будоражить сознание, а сердце так и не сможет понять - почему этого не вернуть?