Запоздалое прощение...

…В селе Орлово у каждого хозяина дома по-особенному украшены - у кого-то резной забор, а где-то наличники с «завиточками»… Только у деда Лёни домик стоял совсем не ухожен…. Ветхие трухлявые бревна, старая протекающая крыша, мрачные оконные рамы… Только яблоня, которая росла в палисаднике, притягивала взгляды своей красотой. 

Вспоминаю, как в детстве, ближе к вечеру, с друзьями собирались возле бывшего здания МТМ и потом, под покровом ночи, шли к яблоне деда Лёни… Почему к ней? Многим казалось, что там были самые вкусные яблоки в округе…

Пробравшись сквозь густые заросли бурьяна и жгучей крапивы к заветному дереву, мы старались как можно быстрее набить карманы и бежать обратно… Но однажды не повезло – кто-то нечаянно сломал ветку, которая хрустнула так громко, как будто призывала хозяина о помощи...

Помню, как в сенях скрипнула дверь, и во двор, едва ковыляя, вышел дед Лёня… 

- А ну, пошли отсюда! – закричал он. - Кому сказал! Сейчас как возьму батожину!

Дедуля взял в руки палку, сделал шаг к оторопевшим подросткам и тут же упал, закричав от боли. А мы побежали прочь, сломя голову... Потом мои друзья восторженно обсуждали свой «подвиг», смеялись. Только вот мне было не до смеха - в голове крутилась мысль: «Хоть бы все обошлось, и он смог подняться…».

Мы вдоволь наелись сладких, спелых яблок, стали расходиться по домам, так как время уже подходило к полуночи… Я шла, перебирая в карманах оставшиеся яблочки, а душу жгло постыдное чувство: «Как же мы могли так поступить? А если он там ещё лежит и не может встать? Нет! Нужно все-таки вернуться!» И, не смотря на то, что дома уже точно получу по первое число за позднее возвращение, пошла в «разведку»...

Подойдя к дому, заглянула в окно и увидела деда Леню… Он расхаживал по кухне с миской, разговаривая с котом: «Сейчас, подожди чуть-чуть, я тебя накормлю». А тот ходил за ним, потираясь о ноги, и требовательно мяукал... Ух… Обошлось!

На душе стало так легко и спокойно, что я буквально на крыльях летела к своему дому.

На следующий день снова пошла мимо дедушкиного скромного жилища и увидела хозяина. Он медленно, сгорбившись, обходил свои «владения». Когда увидел меня – посмотрел с укором, как будто знал, что в ту ночь именно я была в его саду. Хотя, вообще-то, таким взглядом он смотрел на всех… Наверное, в каждом видел похитителя яблок.

…Прошло много лет с тех пор, и меня почему-то снова потянуло на ту улицу. Но не за яблоками, а в надежде увидеть этого сгорбившегося старичка. Домишко стоял, но уже совсем заброшенный. В саду стояла все та же, но только уже поникшая, вся «израненная» яблонька, с множеством сломанных веток… Поинтересовалась у соседей: 

- Что ж это хозяин яблоньку-то не сторожит?

- А некому больше её охранять! Помер дед Леня!

Нет… Не может быть! Как же это? 

…Еще долгие годы я ходила мимо этой избушки. Яблоня «переболела» и стала еще краше, чем раньше, хотя за ней никто не ухаживает. Ее ветви склонялись от тяжести уже потрескавшихся яблок. И, глядя на неё, невольно возникала мысль: «А может, и не покинул её хозяин-то? До сих пор незримо оберегает?» Протяну руку, потрогаю крутобокие плоды и… тут же пугливо отдерну – кажется, что сквозь листву на меня с упреком сверлит взлядом дед Лёня… Может, когда-нибудь простит? И однажды, когда вновь подошла к старому дереву, вдруг почти с верхушки оторвалось самое большое яблоко, упав прямо в мою протянутую ладонь… Спасибо, дедушка Леня…