Сельское утро

Раннее утро. Вагай еще нежится в сладкой полудреме наступающего дня. Но нарастающие звуки просыпающейся жизни заставляют его медленно расставаться со сном. Чьи-то голоса, лай собак, шум проехавшей машины, как первые волны прибоя, вливаются в зимние застывшие сумерки. И вот уже дома закрывают свои окна-глазницы, начинают сонно дышать печными трубами. Приглушенно хлопают двери, скрипят открываемые ворота. Оживают дворы. Где-то мычит буренка, где подаст и хрюшка свой голос, и другая скотинка. И сдается, что сами улицы разговаривают друг с другом на понятном им языке.

Светает. Улицы становятся шире, просторнее, открывая свои достоинства. Вот гордо показывает свои наряды и свой непреложный статус улица Ленина. Демонстрирует широту улица Первухина. С чувством собственного достоинства предстает Победная улица (50 лет Победы). Скромно смотрит Лесная. И еще скромнее Рабочая, где когда-то немало жило мастеров сельхозтехники, а теперь в большинстве ветеранский люд – старики.

Когда смотришь утром на улицы, приходит мысль о том, что они ждут рассвета, как чуда.

Небосклон на востоке преображается на глазах: яркие, радостные краски, сменяя друг друга, безжалостно вытесняют застоявшуюся серую мглу. Медленно, даже как-то робко из-за горизонта выглядывает солнце, и его первые лучи, мазнув по стройным телевышкам, освещают деревья, мохнатые от густого насевшего на них инея, и делая их сказочно красивыми. Затем крупным потоком солнечный свет заполняет собою все. И село окончательно приходит в себя, вступая в новый день.

А ты выходишь на улицу и видишь еще одно чудо. В лучах солнца с безоблачного неба струится серебряный дождь. Это мельчайшие снежные иглы в каком-то своем неистовом танце, кружась, сверкая, как мириады крошечных звезд, заботливо украшают собою морозный день. И все вокруг сразу преображается, делается празднично-красивым и ослепительно нарядным. Ты идешь по своей любимой улице и слышишь бегущий впереди тебя какой-то таинственный звук – звук хрустящего снега под ногами. И прислушиваясь к нему, ты вдруг слышишь целые слоги, что сливаются в слово. Так ритмично и четко повторяющиеся: зи-ма, зи-ма. Ты шагнешь в нарастающее утро, чувствуя себя частицей природы, живого трепетного села и, видимо, такой важной и необходимой частью всей огромной вселенной, нависающей над тобой в виде купола неба. Ты шагаешь, наполненный простыми, но такими замечательными чувствами, которые боишься расплескать. И они таятся в тебе молодым игристым вином и сулят что-то новое, очень-очень хорошее.

А село умудренно, по-отечески, с пониманием принимает твои надежды, романтические порывы и как будто напутствует на дневные твои дела.

Николай БАННИКОВ

с. Вагай

Фото Зиннура Чанбаева